Asesinato en el molino del cura

No es ningún secreto que Arantza Portabales es una de mis autoras de referencia cuando necesito un buen thriller. Es de esas escritoras a las que recomiendo siempre: tanto a quienes disfrutan del género negro como a quienes simplemente buscan una historia que atrape, ayude a superar un bloqueo lector o sirva de descanso entre lecturas más exigentes.

En esta segunda entrega de Los crímenes de Loeiro, ese pueblo donde nunca pasa nada, la historia arranca con una tragedia ocurrida en 1984 que dejó una estela de muerte y demasiadas preguntas sin respuesta. Cuarenta años después, Alba Mariño vive marcada por una enorme laguna en su memoria y por una cicatriz cuya historia desconoce. Todo cambia cuando una noticia aparentemente inocente despierta en ella un miedo antiguo y la impulsa a investigar quién es realmente y qué ocurrió aquella noche. Su búsqueda la llevará a un pueblo donde todos parecen saber más de lo que cuentan, a una familia rodeada de sombras y a un crimen que nunca terminó de cerrarse.

Una vez más, Portabales demuestra que sabe dosificar la intriga y construir personajes que evolucionan de una novela a otra. Aunque puede leerse de forma independiente, creo que la experiencia es mucho más satisfactoria si se empieza por Asesinato en la Casa Rosa, porque así se disfruta mejor del crecimiento de quienes habitan este universo.

Con capítulos breves, una atmósfera tan gallega como inquietante y una trama llena de secretos familiares, silencios y medias verdades, Asesinato en el molino del cura es una de esas novelas que se leen casi sin darse cuenta. Mientras intentas averiguar qué ocurrió en el pasado, las páginas vuelan. Y eso, para mí, es una de las grandes virtudes de Arantza Portabales: hacer que cerrar el libro sea siempre más difícil de lo que debería.

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Las amigas

Allá por el 2021 leí Las primas y llevaba tiempo con ganas de volver a saber de Yuna Riglos, un personaje tan peculiar como inolvidable. Y ya que el verano siempre es un buen momento para los reencuentros, allá vamos.

En Las amigas volvemos a saber de las andanzas de Yuna, ya en el tramo final de su vida, mirando hacia atrás y repasando sus recuerdos a través de las mujeres que la acompañaron, o simplemente se cruzaron, en su camino. Entre ellas están Matilde, Antonella o la propia Alejandra Pizarnik, convertidas en piezas de un mosaico lleno de afectos, desencuentros y contradicciones.

Reconozco que al principio me costó volver a entrar en la voz de Yuna. Su forma de narrar es áspera, extraña, aparentemente desordenada. Pero una vez que aceptas sus reglas, acabas viendo el mundo a través de sus ojos y comprendiendo mejor a este personaje con una mirada singular sobre la realidad.

Venturini tiene un don para crear personajes excéntricos, incómodos y profundamente humanos. Las amigas no habla de la amistad idealizada, sino de la soledad, de la necesidad de compañía y de esos vínculos llenos de luces y sombras que nos acompañan durante la vida.

Estáis ante una novela breve, peculiar y muy “venturiniana”, que disfrutaréis, especialmente, quienes quedasteis fascinados por la Yuna Riglos de Las primas.

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August

Christa Wolf, en esta breve novela, nos presenta a August, un conductor de autobús que está a punto de jubilarse y que, mientras recorre las orillas del Elba, vuelve mentalmente a los años de su infancia, marcados por la enfermedad, la guerra y la pérdida.

Tras quedar huérfano y huir de Prusia Oriental, el pequeño August ingresa en un sanatorio para niños tuberculosos instalado en un antiguo castillo, conocido como “el castillo de las polillas”, donde descubrirá la amistad, la ternura y esos pequeños gestos capaces de iluminar incluso los tiempos más oscuros.

Aunque se puede leer perfectamente en una tarde, conviene hacerlo sin prisas y disfrutarla, porque Wolf escribe sobre la memoria, la soledad, la enfermedad y la pérdida con una delicadeza extraordinaria, encontrando siempre espacio para la ternura y la esperanza.

Me ha gustado mucho y, aunque es una historia triste, también es conmovedora y tierna, y pone en valor la capacidad de las personas para cuidar de los demás.

SLHLT

Nuestras esposas bajo el mar

Miri intenta convivir con el regreso de Leah, su esposa, después de una misión submarina que salió terriblemente mal.

La historia avanza a través de las voces de ambas mujeres: por un lado, conocemos la experiencia de Leah en las profundidades del océano; por el otro, asistimos a la desconcertante realidad de Miri, que ve cómo la persona que ama vuelve a casa transformada de una manera difícil de comprender. Desde el principio sabemos que algo ha cambiado y que el verdadero misterio no está tanto en lo que ocurrió bajo el mar, si no en sus consecuencias.

Bajo esa superficie extraña y perturbadora, subyace una historia de amor, de pérdida y de duelo. Una historia sobre lo difícil que resulta aceptar que alguien a quien queremos profundamente ha cambiado y quizá ya no pueda regresar del todo. El océano, inmenso y desconocido, acaba convirtiéndose en una metáfora perfecta de esas distancias que a veces se abren entre dos personas. Y también de cómo un amor de verdad es capaz de seguir ahí incluso cuando ya no entiende lo que está ocurriendo, dispuesto a hacer lo que sea por la persona amada.

Lo que más me ha gustado es que Julia Armfield no parece interesada en resolver todos los enigmas que plantea. Al contrario. Construye una atmósfera inquietante en la que las preguntas son muchas más que las respuestas. Hay elementos que pueden interpretarse de distintas maneras y esa ambigüedad, lejos de frustrarme, me ha encantado.

Estáis ante una historia extraña, melancólica, inquietante y muy original, una novela en la que la autora confía en sus lectores y les deja espacio para que cada cual complete sus propios huecos.

¡No me ha podido gustar más!

SLHLT

Dorayaki

Sentaro trabaja en una pequeña tienda de dorayakis sin demasiado entusiasmo. Su vida transcurre entre rutinas y decisiones pasadas que siguen pesando más de la cuenta. Todo cambia cuando conoce a Tokue, una anciana que se ofrece a ayudarle a preparar la pasta de judías dulces que da fama a estos pastelitos japoneses. A partir de ahí comienza una relación que transformará la vida de ambos.

Entre recetas, conversaciones y la observación pausada de la naturaleza, Sukegawa habla de la soledad, de la dignidad y de la necesidad que tenemos todos de sentirnos vistos y escuchados.

Pero también hace una denuncia muy clara de una de las páginas más oscuras de la historia reciente de Japón. A través de Tokue, Sukegawa nos acerca a la realidad de las personas enfermas de lepra, que durante décadas fueron apartadas de la sociedad y confinadas en sanatorios, incluso cuando la enfermedad ya podía tratarse. La novela muestra con enorme sensibilidad las consecuencias de ese aislamiento forzoso y de un estigma que sobrevivió mucho tiempo después de la enfermedad. Sin discursos grandilocuentes, nos recuerda hasta qué punto el miedo y los prejuicios pueden condicionar toda una vida.

Es un libro delicado, sereno y profundamente humano. Uno de esos que no necesitan grandes giros ni escenas impactantes para emocionar. Todo sucede despacio, casi en silencio, pero cuando llegas al final te das cuenta de que la historia ha ido creciendo dentro de ti página a página.

Y yo necesitaba exactamente una lectura así. De las que reconfortan sin ser superficiales, de las que parecen pequeñas y acaban resultando enormes.

¡Os va a encantar!

SLHLT

Punto de araña

Ari llega a Camariñas a cubrir una vacante en el Museo del Encaje, pero casi parecería que la hubiera llamado el mar, el viento o algo más antiguo, y allí se encuentra con un pueblo hecho de pasillos invisibles: los de la memoria, los de los secretos y los de las vidas sostenidas en silencio por las mujeres. Porque aquí son ellas las que tejen: encajes, redes, familias, realidades… Mientras otros deciden.

La novela va hilando distintas voces para contar algo que no es nuevo, pero nunca deja de doler: el peso de sostener el mundo sin tener voz en él. Y entonces aparece la pregunta que lo cambia todo: ¿qué pasa cuando esas mujeres deciden dejar de sostener o empezar a hacerlo de otra manera?

Hay algo muy satisfactorio en la idea de poder recurrir a un poder antiguo para corregir una injusticia heredada, algo que mezcla rabia, justicia y también un punto de vértigo. Pallares lo envuelve todo en una atmósfera atlántica, húmeda y salada, donde lo real y lo mítico se entrelazan sin pedir permiso.

Y funciona. ¡Vaya que si funciona!

Pero (porque a veces hay un pero), a mí también me dejó con ganas de más. De Ari, sobre todo. De entender mejor sus hilos, su lugar en el tapiz, su pasado. Como si la novela, en su ambición coral, hubiera dejado algún cabo suelto que una lectora como yo necesitase intentar anudar por su cuenta.

Se lee en un suspiro, pero te hace pensar. Os gustará.

SLHLT

Nada se opone a la noche

 << Mi madre estaba azul, de una azul pálido mezclado con ceniza, las manos extrañamente más oscuras que el rostro, cuando la encontré en su casa esa mañana de enero. Las manos como manchadas de tinta en los nudillos de las falanges.

     Mi madre llevaba varios días muerta. >>

Delphine de Vigan escribe este libro tras el suicidio de su madre. Casi sin pretenderlo, inicia una búsqueda que tiene más de herida abierta que de investigación, tratando de entender qué llevó a esa mujer, tan presente e inaccesible a la vez, a quitarse la vida.

Para hacerlo, se convierte en detective de su propia historia: revisa fotografías, escucha cintas, recoge recuerdos de sus hermanos y reconstruye una memoria familiar llena de huecos, versiones contradictorias y silencios incómodos.

Lo que emerge no es una verdad clara, sino un retrato lleno de fisuras: el de una mujer marcada por la enfermedad mental, por una infancia difícil y por relaciones familiares profundamente tóxicas.

Esta historia no es solo el retrato de una madre, sino el de toda una familia atravesada por el dolor, los secretos y esas heridas que se van heredando casi sin darnos cuenta.

Me ha gustado muchísimo cómo está escrito. Hay algo preciso y contenido en la narración, como si cada frase pesara lo que tiene que pesar. Y, al mismo tiempo, una delicadeza enorme: la autora escribe desde el amor, pero sin edulcorar, sin proteger del todo, asumiendo el riesgo de contar.

Al final, el libro se convierte en una necesidad: una forma de ordenar el dolor, una venda necesaria para una herida que empieza, por fin, a cicatrizar, y también un homenaje lúcido y valiente a su madre.

<< Lucile murió a los sesenta y un años, antes de ser una anciana.    

     Lucile murió como lo deseaba: viva.

     Hoy soy capaz de admirar su valor. >>

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El accidente

El accidente es un libro tan breve que parece inofensivo. Pero me ha cabreado muchísimo…

La historia es sencilla: dos personas se cruzan, se gustan, se miran más de la cuenta y empiezan a convertir ese cruce en algo mucho más grande de lo que realmente es. Blanca Lacasa cuenta muy bien ese momento en el que una atracción pasajera se riega, se abona y se pone en un altar hasta que acaba pareciendo destino, cuando quizá solo era pura nada.

Me ha gustado mucho cómo lo cuenta: el tono cercano, la lucidez con la que se describe el autoengaño, esa sensación de estar asistiendo más a la visión de una cabeza en funcionamiento que a una historia de amor. Pero es lo que cuenta lo que me ha exasperado y me han entrado ganas de zarandear a alguien. Esa insistencia en mitificar lo insustancial, en proyectar lo que se desearía que fuera y no lo que es, en sostener una obsesión que no lleva a ninguna parte salvo al desgaste emocional.

El accidente no va de un gran amor frustrado, sino de algo bastante más cotidiano y quizá más triste: la capacidad infinita que tenemos para construir castillos en el aire y luego sufrir mucho cuando el suelo sigue estando igual de duro. No hay épica, no hay redención y no hay consuelo. Solo ese “esto no iba a ninguna parte y, aun así, he perdido el tiempo la autoestima y la calma”.

Un libro incómodo y bastante irritante. Te mira, te reconoce y no te cae especialmente bien. Como algunas personas…Como algunas historias.

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Idaho

A Idaho llegué pensando que me iba a encontrar un thriller rural, quizás una historia de secretos y violencia en los bosques del norte de Estados Unidos. Pero no. Emily Ruskovich propone algo más silencioso y devastador: una novela sobre la memoria y sus grietas, sobre la culpa que se hereda, sobre si el perdón es posible y qué hacer cuando el dolor no desaparece y solo cambia de forma.

Todo arranca con un hecho terrible, pero la autora renuncia a la intriga convencional y a despejar las incógnitas: lo importante no es qué pasó, sino cómo se vive después. La narración se mueve entre tiempos y voces, reconstruyendo una historia familiar rota en la que el recuerdo nunca es fiable y el pasado se resiste a quedarse quieto.

Estáis ante una novela emocionalmente exigente, escrita con una gran sensibilidad y una atmósfera que pesa. Me ha gustado y me ha conmovido, aunque tengo que reconocer que, para mi gusto, le sobran páginas. La historia y las voces funcionan, pero habrían ganado fuerza con un poco menos de gramaje.

Aun así, es un libro que deja poso. No se lee para entretener, sino para quedarse pensando en él: en lo que recordamos, en lo que olvidamos a propósito, en quienes nos convertimos cuando perdemos la memoria y en lo difícil que es vivir con aquello que no tiene arreglo.

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¿Por qué son tan lindos los caballos?

Esta es la historia de Sari y Julieta, madre e hija, desde el momento en que Sari tiene un brote y le diagnostican demencia frontotemporal con solo 58 años. Pero es mucho más que una novela, es una especie de archivo emocional, un collage hecho de palabras, dibujos, apuntes y silencios. Como la memoria… Como la pérdida.

La parte de Sari.

Sari escribía, anotaba, observaba. Amaba los caballos, no solo como animales bellos, sino como símbolo de libertad, de fuerza y de algo que no se deja domesticar del todo. Esa Sari vital, creativa, enamorada del lenguaje, va quedando fijada entre estas páginas, hechas de esbozos, anotaciones y fotografías, como quien deja migas de pan para no perderse del todo. 

La parte de Julieta.

Julieta escribe cuando su madre ya no puede hacerlo. Escribe para sostenerla, para entender qué está pasando, para sobrevivir al duelo anticipado de perder a alguien que todavía está viva. Su parte es un homenaje, una estrategia de duelo, una memoria compartida y, sobre todo, un acto de amor. Aunque también es testimonio del cansancio, del miedo, de la rabia y de la ternura infinita que requieren los cuidados.

Estáis ante una historia sobre madres e hijas, sí, pero también sobre la identidad, la herencia (la que no es material), el peso del lenguaje y la pregunta inevitable de qué queda de nosotros cuando los recuerdos se van.

Maravillosa.

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Victorian Psycho

¡¡Vaya batiburrillo que ha liado en esta novela Virginia Feito!!

Que conste que a mí no me disgustan las historias incómodas ni extrañas, pero entre el ambiente victoriano con institutriz perturbada, la casa inquietante y una narradora que pretende ser divertida y terrorífica a la vez, estamos, en mi humilde opinión, ante un pequeño despropósito.

Hay momentos ingeniosos y alguna ocurrencia que te arranca una sonrisa, pero también muchos pasajes que se te hacen cuesta arriba y una sensación constante de desorden, de que la novela no sabe muy bien qué quiere ser.

Me ha dado la impresión de que Victorian Psycho es más una “travesura literaria” que una novela con una historia que contar. Una especie de “gamberrada consciente”, quizá escrita con libertad excesiva o con la presión del éxito de una novela previa. En cualquier caso, el resultado se queda a medio camino: ni terror, ni comedia negra convincente, ni gótico memorable.

Seguramente este libro tenga más virtudes de las que yo he percibido y estoy convencida de que será una buena lectura para alguien que la afronte en el momento adecuado. Ya me contaréis.

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La nostalgia de la mujer anfibio

A la vida, tantas veces monótona y predecible, le basta un segundo para darse la vuelta, hacer temblar su epicentro y modificar tu destino.

Un naufragio. Una caja de música y un hombre con sombrero de copa tirado en la playa lo cambiaron todo para Lucha, y para toda la estirpe de mujeres que de ella surgió. Esta es la historia de tres generaciones de mujeres, atrapadas entre el mar y la tierra, marcadas por esa noche.

Años después, Cristal asiste al asesinato truncado de su abuela Lucha, y ese momento actúa como detonante de una memoria familiar, y también colectiva, llena de grietas, silencios y rencores enquistados. Lo ocurrido durante el naufragio, cuando las mujeres del pueblo salieron al mar mientras los hombres celebraban el Año Nuevo, sigue latiendo bajo la superficie de todo lo que vendría después.

Cristina Sánchez-Andrade, con una prosa poderosa y cargada de imágenes que incomodan y fascinan al mismo tiempo, aborda temas como la memoria colectiva, la violencia heredada, el deseo femenino y la culpa que se transmite sin necesidad de palabras. Todo ello en una Galicia donde el realismo más áspero coexiste con el delirio, la leyenda y lo mágico cotidiano.

Muy recomendable.

SLHLT

Asesinato en la Casa Rosa

La historia arranca con una nota anónima y con la petición de descubrir quién cometió un asesinato del que nadie tenía constancia. Todo ello en el seno de una de las familias más ricas de España y en una casa que guarda más secretos de los que nadie puede imaginar.

La investigación corre a cargo de la inspectora Iria Santaclara y de su antiguo jefe, ya jubilado, César Araujo, que se enfrentan a un caso donde el pasado, las relaciones familiares y los silencios pesan casi tanto como las pruebas. Poco a poco, la novela va desvelando lo que se esconde detrás de esa fachada tan perfecta, demostrando que nadie es del todo inocente y que nada es lo que parece.

Arantza Portabales es una maravillosa escritora de thriller y una experta en hacer avanzar la trama de forma vertiginosa: los capítulos te empujan a seguir leyendo y todo está perfectamente medido para que el interés no decaiga. No hay giros gratuitos, sino una construcción sólida del misterio, que se disfruta especialmente cuando empiezan a encajar las piezas.

Mención aparte merecen los protagonistas. Ya sabéis que a mí me caen bastante gordos los detectives de su serie anterior, Abad y Barroso, pero en este caso, Iria y César me gustan mucho más, y eso marca la diferencia, porque no solo quiero saber quién ha matado a quién, sino acompañarlos en la investigación.

Asesinato en la Casa Rosa es una lectura perfecta para intercalar entre otras más ásperas y muy recomendable para salir de un bloqueo lector, o para quienes busquen un thriller bien escrito y con personajes que suman.

SLHLT 

La mano que cura

 <<Lo de las moscas ya había pasado antes, a una tía. Después de que se le murió el marido, su casa empezó a llenarse de moscas. Buscó varias explicaciones, pero realmente no las había. No encontró huevos ni larvas, nada estaba pudriéndose, no existía manera de que los bichos entraran a la casa, pero cada noche en el cuarto principal había grupos de moscas gordas y negras volando por todas partes. Mi tía dice que ella rezó la casa, llamó a una señora que siempre le trabajaba y se encerraron las dos solas ahí toda una noche. Luego las moscas dejaron de aparecer. Yo había olvidado la historia, hasta el día después del velorio del papá.>>

Esta es la historia de una mujer, de varias mujeres, con un don especial: sus manos pueden aliviar, curar, intervenir en el cuerpo y en el dolor ajeno. Ese poder, que pasa de generación en generación, marca su lugar en la familia y en la comunidad, pero también las expone a la pérdida, al silencio y a la culpa. La novela avanza entre recuerdos, ausencias y vínculos rotos, con la sombra del duelo siempre presente, como una herida que no termina de cerrarse.

Lo mágico aquí no es un adorno ni una concesión a lo fantástico: es una forma de mirar la realidad. Los poderes de la protagonista funcionan como una metáfora poderosa de todo lo que somos capaces de hacer por los demás, para bien y para mal, incluso cuando creemos estar ayudando. Curar también cansa, también desgasta, también deja huella en quien pone las manos...

Me ha gustado todo: el tono sereno pero afilado, el ritmo que avanza sin prisa, los personajes llenos de aristas y, sobre todo, la manera tan original de hablar del duelo.

La mano que cura es otra novela sobre la pérdida, sí, pero contada como nunca: desde el cuerpo, desde el gesto, desde aquello que damos y que a veces nos cuesta más de lo que creemos.

Una lectura poderosa, distinta y profundamente humana. Espero que os guste tanto como a mí.

 

<<Antes de irse, antes de que la mamá pusiera la mano que cura sobre su pecho, Ana Gregoria me miró y yo pude verle por fin el fondo de los ojos. La negrura de lo que no acaba. Y mirándome, sin hablar, me dijo el secreto de los poderes. Me lo dio y yo lo cogí y me lo metí en la boca como una piedra lisa y me lo tragué entero. El secreto es ahora mío.>>

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Mil cosas

Mil cosas es una novela corta que se lee casi sin respirar. Juan Tallón construye un texto pensado para no soltarse, escrito con un ritmo que imita el modo en que viven sus protagonistas: deprisa, siempre llegando tarde, saltando de una tarea a otra sin terminar ninguna del todo.

La historia avanza como lo hace nuestra vida diaria, marcada por la prisa, la acumulación y la sensación constante de estar en deuda con el tiempo. Los personajes corren de aquí para allá, atrapados en una rutina que lo ocupa todo y que, paradójicamente, no deja espacio para lo importante.

Tallón escribe sin adornos innecesarios, y nos hace sentir ese cansancio mental, ese zumbido de fondo que provoca vivir acelerados. Mil cosas habla del trabajo, de las relaciones, de la exposición constante, de la dificultad para parar y pensar, y lo hace con ironía, con lucidez y con una inteligencia muy afinada.

 

Supe lo que iba a pasar en cuanto cogió el taxi…

Pero tuve que seguir leyendo por si solo era una elipsis y me equivocaba.

Quería equivocarme.

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